FICCIONES

Capítulo uno: Homero se postula para alcalde de Springfield disfrazafo de lagarto y lidera las encuestas. Me rio de lo absurdo de la idea. Qué fuman los guionistas...

Capítulo dos: ...se me hace un nudo en la garganta...

UN PASITO PARA ATRÁS...

...que hay lugar. (?)

Lunes nublado, probabilidad de chaparrones por la tarde...

..."Que la ciudad es buena pero inmueble, que es una revolución petrificada y que la patria chica son los amigos justo a la hora de tomar al leche"...

Polenta con Pajaritos
El Tomi
Revista Fierro. Feb 2007

ROMPES MI CELEBRACIÓN

Aplico eso de “mañana será otro día” y amanezco a un domingo tan soleado que me hace acordar a los de la Plaza Cristo Rey. Con la hostia a medio digerir en el estómago, besaba por igual skaters y feligreses para disgusto de mi catequista.
Como quien no quiere la cosa (porque realmente no la quiero) abro el diario y la ventana. En cinco minutos, los clasificados me expulsan al patio de mi inmueble “dpto planta baja, monoambiente, patio, lav. s/exp. c / garantías... tan mentirosos como un currículum).
El sol despabila mi piel cuando el cerebro analiza la posibilidad de volver a la cama. (Llamado a la solidaridad: se busca un Pinky para contrarrestar a Cerebro)
Me hago cargo por fin que esto me toca y ordeno el depilfarro de cosas alrededor. Intento barrer y recuerdo que la escoba hace un mes que no funciona. Salgo bajo el rayo del sol a lo del chino con mi mejor cara de ama de casa y la convicción de que se soluciona una cosa por vez.
Abandono $15 pesos en la mano del oriental y salgo bolsa en mano, palo de escoba en la otra. El sol me pone más simpática (para el almuerzo quizás me sienta mejor). Pruebo algunos giros con el palo forzando la muñeca y arranco de cuajo un pedazo de alegría del hogar de una casa bien. (Huir, huir...) Sigo por inercia pero con cada vuelta toma más velocidad.
Giro, y contragiro; doblo en la esquina y se lo pongo a un viejo desprevenido (un poco más arriba y desocupaba un dpto.)
Me acuerdo del tema “Mar del Plata” e ideo un bizarro desfile de la Guardia del Mar. Una de segunda selección (siempre nos faltó 5 centímetros pa`l 1.70, no Nat?) comandada por la Rito. Un exceso.
Me rio sola y un perro me esquiva. No sé bien si por el palo o porque me cree loca.
Veo al costado el cartel de la escuela de Aikido (estoy a sólo una cuadra) y el movimiento se pone violento. Me acuerdo que con la palabra no basta (no en este mundo) y pienso en la utilidad de un golpe certero. Delirio de tortuga ninja, me convierto en Donatelo y lucho con la propietaria invisible. (Capaz hasta le haga un favor, pobre, tan mal cogida) La vecina de enfrente me refriega su sentido común con una mirada acusadora. Pero últimamente hay tan poco, señora, y es tan triste, que me prefiero tortuga ninja o bastonera vengadora a ama de casa sin hogar.

SALGAN AL SOL IDIOTAS!

...tantos libros tendrían que garantizar
aunque sea una pequeña porción de pasto...

Hoy: importo!

“Un cuerpo de mujer es un acuerdo instantáneo de las células que decidieron mantenerse vivas”

PIPO LERNOUD

CONTUNDENTE COMO “ALL YOU NEED IS LOVE”

“Le hablè de cualquier otra cosa, más que nada para que mi ticki no se cebe con la política, algo que es muy común ella. Sobre todo cuando habla de Fidel Castro y de Cuba. Ahora está enamorada de Chaves y de Evo Morales. Que cualquier revolucionario es un héroe y el único héroe contemporáneo es Maradona y es capitalista. Pero si le digo estas cosas a mi ticki me mata. Ella cree en los piqueteros, en Anibal Verón, en la línea no kirchnerista de las Madres de Plaza de Mayo, pero ella dice que ahora las madres son oficialistas y esas cosas...que no entiendo un pomo. Y a mí francamente me importan nada las Madres ni Aníbal Verón, ni Teresa Rodríguez ni los piqueteros, ni nada que esté relacionada con esa forma de política. La gran política es la cumbia, y las cumbianteras y las negras dominicanas y la comida peruana. Pero ella cree, ella ve las cosas con colores y está bueno eso: hay que tener un poquito de fe y dignidad. El mundo está así porque nadie se compromete, a nadie le importa un pomo nada, como a mí. Por eso me pongo a garabatear estas pavadas, pa que no se comenten las mismas tonterías que comento yo, pa que nadie sufra de más. Con ella creo, loco, porque el amor me enseñó a creer, a no ser tan cabeza e individualista, que nada esta perdido, que todo está del lado de la vida y el sol. Guevara decía “hasta la victoria siempre”; yo digo “ya estamos en la victoria.”

“Carlitos Balá cumple 80 años”
Washigton Cucurto
El curandero del amor

Lady in red

Insert coin

Inconclusas Serenatas

Hasta los 17 años dormí en una habitación con balcón, pero nunca le adjudiqué pretensiones shakesperianas al asunto. Apenas me mudé al lugar, sólo era un espacio vacío, blanco con barandas negras donde salir a ver el atardecer en el terreno baldío de enfrente plagado de conejitos. (En realidad, los conejitos no se veían por los altos pastizales. Si el movimiento de los mismos)
La insurrección del jazmín sobre las paredes del frente creó una intimidad desconcertante pero conveniente a medida que me creaba la mía. En un momento la invasión del vegetal fue tal que llegué a tejer con las varas una cueva en una esquina. La verdad es que llevaba demasiado mantenimiento, mermaba considerablemente el entusiasmo; renuncie a mi primera propiedad el día que apareció una paloma muerta en plena cueva. Tenía más o menos 12 años.
De ahí en más sirvió para hartos fines, espiar vecinos, encerrarme cuando me corría mi hermano para patearme (o dejarlo afuera según quién llegara primero), escuchar música al palo en noches de verano, tomar sol sin corpiño, criar una primera planta, fumar a escondidas y hablar horas y horas por teléfono a larga distancia. Pero recién pasó a ser significativo tras una lluvia de piedras.
Estaba acostada en la cama escuchando a Lennon con un pañuelo sobre le velador. (Entre tema y tema había un silencio crudo típico del cassette, por lo cual la iluminación tenue era muy propicia) De pronto escuché el primer cascotazo. La sutileza del golpe seco contra la puerta de madera pintada, me veló el origen del sonido. Al instante recordé la proeza del hijo de una familia amiga que para demostrar científicamente cómo desde la puerta principal se podría escalar hasta el balcón y entrar a robar, arriesgo su vida. (No lo intente, ahora hay alarma)
Pensé muchas cosas, como siempre en pocos segundos, pero no retuve ninguna. Enterrada en la cama, esperando que forzasen la puerta, esperé. Jonh cantaba “It's getting better and better…” Otro golpe y otro por detrás, con la insistencia de quien pierde la calma. El cuarto dio contra el vidrio de la ventana y me hizo calentar.
Salí en short y camiseta deshilachada. Abajo, en un plano picado envidiable, estaba uno de los chicos del ùnico chalet de la manzana riéndose nervioso y consultando a otros dos escondidos entre los malvones (que tampoco están, no los busquen)
- Qué te pasa?
- Nada – dijo sorprendido examinado mi facha- Mañana nos vamos, viste…
- Ya sé- interrumpí por hacerlo.
- …hoy cuando estuvimos en tu casa escondí una carta en un libro.
- Bueno, lo voy a buscar.
- Dale, nos vemos mañana.
Horas me llevo encontrar el papel. (Somos personas muy cultas en mi casa) y después
al desplegarlo leí: ” Y tu mirada la llevo encima / la llevo atada a mi corazón.” Fue la experiencia más cercana a una serenata de toda mi vida. Descubrí que el balcón no estaba al pedo, que el amor aparece y te caga a cascotazos, y que hay gente que no sabe darle comienzo a una declaración.